Avalon is an anechoic dream state. No winds, no echos, the lake conceives a sense of unmeasurable indifference to the temporal world. It craves moonlight as shallow, pale skin stripped off from wet, rotten Oakwoods. I used to walk on this silent path with Arthur and the woods are high, all lingering around the cliffs. He likes to talk about nonsense as to escape from his royal troubles. But mostly true, we had philosophical conversations over all possible, spherical ends of mortal life. Choices are made with predetermined conditions and thus demand a substantial price for sacrifice. Unlike magic, reality prefers sanity over sentimentality because it's just not that much twistover to think ahead before our doomed. Night has been a terror since the Battle of Camlann and keeps me hunted. Sometimes I feel my eyes become Modred's before the final duel, cold and unsure, and witnesses all scattering bloodstains and wounds pouring out from Arthur's broken armor, like an unstoppable waterfall. That retrospective instance captures my sensual fear and besieges my soul with its grotesque beauty. What a season of madness has befallen us and makes temptation a recurring ghost. Inside that white, damp air enveloped by heavy mist of Avalon I've buried myself with the king of England. This is how I pray for my lord against the currents of time. Save me. Devour me. Make my everlasting solidarity your eternal solitude. I am forever yours. 

—— Merlin